Александр Сивинских (kprl__tot) wrote in ru_grelka,
Александр Сивинских
kprl__tot
ru_grelka

Categories:

Несостоявшийся скандал

Разрешите покаяться.
Чуть было не залил на эту грелку заготовку. Очень уж крутой стих написал мой друг Юджин Крейн - в Той Самой Стилистике псевдопрозы, с незлобивым бранным словом. Стих был не совсем по теме, и я его отредактировал, насытив Уоттсом и отсылками к творчеству Уоттса.
Я его даже залил на сайт (с авторским вступлением, убеждающим не голосовать за текст, так как он всё равно будет дисквалифицирован). Целую ночь стих пролежал там, как бомба под моей честью грелошника. Утром понедельника я его удалил.

Однако работа проделана, и проделана с любовью, бросать её в корзину глупо.
Помещу под кат. Кто верит моему вкусу, добро пожаловать.


1

...Ты проходишь раз за разом тупиковые проёбы, у тебя десяток жизней и три кнопки под рукой. На тебе, таком красивом, нынче негде ставить пробы, потому что ты в ударе, потому что день такой. Ты проходишь лабиринты, подземелья и подвалы, вереницы страшных зданий и дымящихся руин. Ждут тебя в пути ловушки, монстры, гоблины, амбалы – и со всею этой кодлой ты сражаешься один.

Вот какой-то сука в чёрном разрядил в тебя обойму, но в твоём бронежилете пули вязнут как в говне. Больно? Да. Но – виртуально. Так что хуй с ней, с этой болью! Отыскал в кустах аптечку – и опять ты на коне.

Чу! За новым поворотом кто на цыпочках крадётся? Терминатор с пушкой «Reaper», грозный вестник пиздеца. Но тебе сегодня пруха: у тебя как раз найдётся – в виде мощной бээфгэшки – свой пиздец для подлеца.

Ты стоишь, как Джеймс Бонд Штирлиц посредине Кайзерплаца с кразнозвёздным парашютом и с журналом «Крокодил», – и уж кажется, что в этот миг тебе не отстреляться... но, истратив девять жизней, ты всех гадов победил! И остался шаг до цели, невзирая на нюансы (типа кончились патроны или больше нет гранат), несмотря на всё на это, потрясающие шансы у тебя – дойти до цели с целой жизнью в аккурат.

Ты внимательно, как суслик, навострил глаза и уши: не летит ли птеродактиль, не ползёт ли паучок? Вдруг, как из Фишты на лыжах, плац накроет залп «Катюши»... На дисплее титр:

«Game over! Обломайся, чувачок!».

Раз! – хрустит клавиатура. Два! – влетает в угол «мышка». Хук твой слева ловит клювом сувенирная сова. У создателей программы это, блин, такая фишка, как бы даже часть программы – этот «раз» и это «два».

Ну и что ещё за шутки?! Нахрена такие шутки?

Ты, такой пиздатый геймер, – бэнг! – и выпал из Игры. Ты выходишь в мир реальный, мир нечуткий, жёсткий, жуткий и проходишь с содроганьем напрочь тёмные дворы, где следит за каждым шагом за твоим орда подонков, подозрительные джипы стерегут на мостовой. Ты один в брутальном мире. Ты беспомощней ребёнка и, добравшись до работы, ты хуеешь, что – живой.

А на капище работы терминаторов хватает. Некромантов и вервольфов, зомбарей и упырей. И к концу рабочей смены жизнь к едрене фене тает, а душа горит от струпьев, ран, укусов, волдырей...

Со своим невинным хобби ты ж, в конце концов, не против, чтоб любой фанат садился на любимого конька: жили б в мире и в согласье копрофаг и Гарри Поттер, геи и филателисты, и фанаты «Спартака». Много в мире Сауронов. Но ведь больше – Леопольдов! Пусть кому-то кто-то в бубен да и врежет впопыхах, – всем даны десятки жизней за четыре медных сольдо...

Часть из них живёшь за совесть, часть из них живёшь за страх.

И лишь тех чморить нам должно и гнобить их с колыбели, подвергать их остракизму и публично делать фак, кто с хохочущим ебалом – за один за шаг до цели – пишет, сука, на дисплее титр «Game over. Bye, чувак».

2

…Время лечит раны водкой, загоняет в угол боль; ты помалу оживаешь, оросив слезой подушку. Как бы в жизни ни сложилось, но, как геймер, ты король. Ты идёшь и покупаешь Идеальную Игрушку. В ней пять степеней защиты (чтоб спиратить не могли) и компактное в придачу кресло с функцией массажа. С губкой нейроинтерфейса – краги, шлем и сапоги; памперсы – на случай, если хрен оставишь персонажа.

В установленное время доставляет фура груз. Гастарбайтеров бригада из салона «Игротека» волочёт в твою квартиру эту песню, этот блюз, этот мюзикл от биллгейтса, эту оперу хай-тека.

Ты – скорее в супермаркет за подарком для жены, для детей, собаки, тёщи, чтобы их гостить впустила. Так как все они сегодня здесь и нахер не нужны: ведь в тебе сегодня крутость и ебическая сила! Прям-таки в тебе резвится позитивный терроризм, нипочём гастрит и насморк, аденомная простата. Вот ведь как оно бывает: торкнет геймероболизм – и тебя уже накрыло, и тебе опять пиздато.

Отбыла семья, и в доме ты с Игрушкою один, коммутируешь присоски, надеваешь прибамбасы. Предоргазменно елозя, «мышку» трёшь как Аладдин:

«Эй вы, суки, вылезайте, цифровые пидарасы!».

Эту чоткую Игрушку разработал Питер Уоттс, до больших побед охочий, по-спортивному голодный, – враг всем тем, кто подло пишет титр «Game over. So it goes!». И, как враг всем тем, он – друг твой. Пусть и малость сумасбродный.

Здесь ты по сюжету лузер, днище и последний лох. Из себя изображаешь смесь оленя с осьминогом: налетаешь на «растяжки», застают враги врасплох… словом, ты – прости за резкость, – чмо, обиженное богом.

Раз за разом в роли босса объявляется Блайндсайт, С виду как бы слепошарый да субтильный и ледащий. Он сипит тебе «Game over!». Босса хитрого в офсайд должен ты перенаправить со сноровкой подходящей.

Ты покачиваешь левел. Упиваясь крутизной, кайф сосёшь через присоски, возбуждая ощущала. Растекается поганец жирной кляксой нефтяной и пытается укрыться от нефритового жала.

Пусть Блайндсайт с десятком жизней крут как яйца Фаберже – тают жизни! Ты, блядь, рашишь, приводя подонка в трепет. Дело близится к развязке: ты на высшем кураже. Хрясь по наглой рыжей морде! В бубен тресь! Еблысь по репе!

Девять жизней без остатка пролюбив в единый миг, откатил Блайндсайт программу, виртуальной принял бражки... И таких сварганил ботов, и в такой загнал тупик, что теперь тебе уж точно крышка, амба и пиздашки.

Он хихикает. А хули? – ведь тебе до цели шаг. Он всегда за шаг до цели, гад, хихикал до упада. И пулял в тебя контрольно титр «Game over. Bye, чувак!» Но… жестоко просчитался, недоумок, клоун, падла!

От продуманного Уоттса и заклятого врага всех твоих врагов заклятых, чьи ликующие крики не заглушат вздох фортуны – н-на сюрпризец! Всеблага, сохранёнка загрузилась в виде обнажённой Ники.

Сей виктории любовник, с немудрящим ружьецом ты херачишь ботов, босса – всех! – направо, и налево. И, кипя тестостероном, с разрумяненным лицом, как вколачиваешь сваи, пишешь буквы: «Game forever

Game forever, ёбтеть!!!

Ёбтеть, ходит кресло ходуном; фейерверк адреналина по сосудам гонит плазма. Вот и памперсы сгодились: ведь на уровне штрафном ты буквально обосрался в пароксизме сверхоргазма. И да здравствую Игрушки! И да здравствует хай-тек! И плевать, что ты зарплату на пять лет вперёд угробил. Без семьи, в пустой квартире, ты – счастливый человек, увлекающийся геймер со своим невинным хобби.

Ты живучей вместе взятых гидр и фениксов любых, и тебя не отвлекают геморрой и катаракта. А когда энергокризис пизданёт наш мир под дых, ты достанешь из заначки два бесценных артефакта.

Автономное питанье.

Умещаются в ладонь.

Две Игры тебе помогут выжить в ядерную зиму:

в первой должен ты по уткам из ружья вести огонь,

а в другой ты должен с волком яйца собирать в корзину…

***

Если ты – Игрок, Читатель – в путах ложной слепоты, Питер Уоттс, а с ним и автор намекнут тебе без гнева: здесь, как в роршаховых пятнах, под покровом черноты – тема грелки. Той, что рулит. Рулит, ёптеть! Game forever!!!


Subscribe
Buy for 100 tokens
Buy promo for minimal price.
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 45 comments